Ничего не смотрю, что-то лежит почти собранное, какие-то диски пыль собирают, в том числе годами (Summer Wars, привет вам...)
Ничего не читаю. Фыркаю, когда у кого-нибудь - обычно западного - проскакивает что-нибудь вроде "и решила читать в неделю по три книги", потому что бред: читать в неделю по три детектива - понятно, хотя быстро затошнит; прочитать 50 биографий великих путешествеников - понятно; прочитать все, что найдется по истории Австралии - понятно (хотя это уже будет не чтение ради процесса, а изучение предмета); а на "три книги-вообще" как не фыркнуть. Но сама при этом ничего не читаю, и кое-что тоже висит над душой годами.
И не хожу в кино и на выставки.
И не то чтобы работаю; немножко работаю, конечно, но болото у нас не пыльное. Чем я вообще занимаю время жизни?..
И, главное, не хочется.
Так что вспоминаю я об этом, когда в ужасе думаю, что я практически не существую, в интернете так уж точно, и со мной не о чем говорить (живьем можно молча слушать, кивать и смотреть собачьими глазами - а в сетях даже для этого надо как-то минимально самопредъявиться).
А вокруг люди читают что-то потрясающее. И/или что-то потрясающее пишут или рисуют. И/или двигают науку или еще как-нибудь работают по-настоящему и вообще живут, а я числюсь.
И от соприкосновения с ними я немедленно скручиваюсь в обугленную тряпочку, потому что они так прекрасны, и надо брать пример.
Ну что, сработает ли великое свойство интернетов, что проблема рассасывается, если о ней поныть при людях и погромче? Проснется у меня немедленно спонтанный интерес к жизни?..